The Virgin Black

Museum Of Iscariot (tradução)

The Virgin Black


Jesus deita-se morrendo em minha cama


Companheiros desde o nascimento

Neste antro sujo e estagnado

Ele nunca viveu de verdade

Noite passada eu bati nele porque ele não queria partir

Meus olhos loucos fitam-no enquanto seu corpo espancado sangra

Eu o violento freqüentemente como se não soubesse fazer mais nada

Ele se encurva como um feto e pinta sua face com tristeza


Agora surgiu um fragmento de remorso

Eu enfaixo suas feridas, eu beijo a face de Jesus Cristo, mas ele está morto


O que eu posso fazer?

Você me abandonou, se autodenominou messias, esperou que eu te seguisse

E agora que ele está morto, e suas profecias

Eu vou enterrá-lo não como um insulto à sua face


Quando eu olho para seu cadáver, um detalhe me incomoda

Seu dedo frio, rígido aponta aonde eu não estive


Na minha casa, uma gaiola de madeira podre

Eu tropeço para cair debaixo do arbusto

Ossos secos gemem

Eu cultivo à medida em que o solo e eu nos aproximamos


O sol recebe um olhar vazio

Ele lamenta

Ele sabe que minha vida se foi

Nada mais a oferecer a não ser minha carne a este solo

E uma única lágrima marca o fim da minha oração


Um botão de rosa repousa na palma da sua mão enquanto eu morro

Esta flor

Ela desabrocha

Museum Of Iscariot


Jesus lies dying in my bed

Companions since birth...

in this stagnant dingy haunt

he never really lived.

Last night I beat him as he would not leave

My insane eyes stare at him as his welted body bleeds

Frequently I rape him as I know nothing else

He curls up like a fetus and paints his face with sadness

Now a fragment of remorse has etched

I bandage his wounds, I kiss the face of Jesus Christ but he is dead

What can I do?

You have forsaked me, called yourself messiah, expected me to follow

But now he is dead and his prophecies with him

I will bury him not as insult to your face

as I stare at his corpse one detail disturbs me

His cold stark finger points where I have not been...

From my house, a cage of rotten wood

I stumble forth to lay beneath the bush

withered bones groan,

I cultivate as the soil and I grow closer

The sun receives an empty gaze

it mourns

it knows my life is gone

No more to offer but my flesh to this soil

and a single tear marks my final prayer

a rosebud sits in the palm of your hand as I end

this flower

it blossoms






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