As canções não se escrevem,

Mas nascem por si

São as coisas que acontecem

Cada dia em torno a nós

As canções basta colher-las

Existe uma também para você

Que torna mais difícil viver

E não sorri nunca

As canções são ciganas

E roubam poesias

São enganos como pílulas

Da felicidade

As canções não curam

Amores e doenças

Mas aquela pequena dor

Que existir nos dá

Passará, passará

Se um rapaz e uma guitarra estiver ali

Como você, na cidade

A olhar esta vida que não vai

Que nos mata as ilusões

E com a idade das canções

Passará sobre nós

Terminaremos tudo em um banco antes ou depois

Mas porque, e quem sabe

As angústias de uma rica pobreza

A falar dos amores que não tens

A cantar uma canção que não sabes como faz

Porque a perdeu dentr

E se lembra somente

Passará

Em um mundo de automóveis

E de grande velocidade

E por quem chega sempre último

E por quem se fala adeus

Por quem se debate nos obstáculos

Da diversidade

As canções são vaga-lumes

Que cantam no escuro

Passará antes ou depois

Esta pequena dor que existe em você

Que existe em mim, que existe em nós

E nos faz sentir como marinheiros

Em poder do vento e da saudade

A cantar uma canção quen não sabes como faz

Mas aquela pequena dor

Que seja ódio, ou que seja amor

Passará

Passará, passará

Também se farás somente... la la la

Passará, passará

E a qualquer coisa uma canção servirá

Se a tua pequena dor

Que seja ódio, ou que seja amor

Passará