(Brooker Fisher Reid)

Para você (cujos olhos estavam bem abertos, enquanto o meu se recusou a ver)

estou dolorida na necessidade da graça salvadora. Seja gentil e humor me

eu estou perdido em meio a um mar de trigo

onde as pessoas falam, mas raramente se encontram

E a dor eo riso, estranho mas é verdade

Embora eles morrem, eles raramente chorar

Uma ode por qualquer outro nome eu sei poder leia mais doce

Talvez o sol nunca brilhará sobre meu campo de trigo

Mas ainda em fechamento, deixe-me dizer

para os demais doente, muito doente para ver

se nada mostra, sim, alguém sabe

Eu gostaria que um deles era me