Oh.. Um rosto proletário me encara de volta

através do espelhoe se vira abruptamente

Oh... Perdoe-me, nas ruas eu corri

Transformei a náusea em música popular

Ruas de buracos escuros, molhados

Em caminhos que nunca dá para confiar

Você nunca os passa pra trás

Mas eles te passam sempre

Até o dia em que você morrer

Não é piada

Oh.. Um rosto proletário me encara de volta

através do espelho e se vira abruptamente

Oh... Perdoe-me, nas ruas eu corri

Transformei a náusea em música não popular

E tudo que as ruas podem fazer

É alegar que sabem realmente quem você é

E lhe avisar que se você não for embora

Acabará por matar ou ser morto

O que não é nada bom

Aqui todo mundo é amigável

Mas ninguém é amigo

Oh, Querido Deus

Quando será que vou estar onde tinha que estar?

E quando a vidente disse

"Você vai morrer na quinta-feira"

Eu disse: "Não! Eu não! Não pode ser!

querido Deus, leve ele, ou eles, qualquer um

Os natimortos,

Os recém-nascidos

Os doentes

Leve qualquer um

Leve as pessoas de Pittsburgh, Pensilvânia

Mas me poupe!"