De pé como uma estatua esperando o trem.

Em frente ao vendedor de cigarros.

Alisando para traz seu cabelo olhando para a maquina.

Refletindo como um espelho.

Levantando seu colarinho para evitar a brisa.

Da bala que está a caminho.

Fazendo um inventario das coisas que ele precisa.

Ele da uma olhada em sua valise.

De pé diante dos nossos olhos, reto e alto.

Aqui vai seu heroi, de pé na linha.

Reto como uma flecha, de pé na linha.

O filho da mãe, tão perfeito quanto seu penteado.

Um amante hispânico-americano.

Destinado de leste para oeste de Los-Angeles.

Ele tem que dançar "La Bamba".

Tão sofisticada é a colonia francesa.

Que ele emprestou do seu pai.

Só mais uma pistola esperando alguém.

Para vir e apertar o gatilho.

Então deixe sua bala voar pelos ares...

Ele te levará para casa, de pé na linha.

Se você merece-lo, de pé na linha.

Aqui vai seu heroi, de pé na linha.

Reto como uma flecha, de pé na linha.

Aquele estranho perfeito, de pé na linha.

Se você merece-lo, de pé na linha.

Aqui vai seu heroi, de pé na linha.

Reto como uma flecha, de pé na linha.