Morreu o Preto guasqueiro num ranchito de arrabalde Assim ouvi a noticia lá na venda da Constância Foi se entrevando da vida que nem saia do rancho. Dizem que foi por desgosto de ter saĂdo da estância.
Malgrada sorte maleva que aparta os homens do campo, Pois as cordas se estragando e os pelegos punilhados Provocam chagas no peito que sĂŁo letais Ă um campeiro Que fica a morrer aos poucos ao se lembrar do passado.
Por certo o preto guasqueiro como outros tantos do campo Que minguaram seus encantos nos arrabaldes do povo Voltem a ter o retovo brotando qual primavera Na amplidĂŁo de outras terras pra ser do campo de novo.