Minha poesia é concreta
Direta feita de metas
Retas, centas e sarjetas
Onde a dor se sujeita
E a própria vida se ajeita
De um jeito ou outro amor

Não têm muita flor que enfeita
Né o tom de apogeu
Quê dera fosse um poeta
Como esperava Edvânia
Quê dera fosse um Romeu
Para ser o seu cantor

Mas sou um anjo de cidade
Meio louco meio ateu
Não sei falar de saudade
Naquele quê de verdade
Onde a tardinha morreu morreu
Onde a tardinha morreu morreu
Onde a tardinha morreu

Não sei passar cantada
Né dizer a rima certa
Mas minha porta está aberta
Como pra rua deserta
Dessas que vão, sem coberta
E acabam dando em nada
Morrendo sozinho na estrada
Na estrada

Minha poesia é cocrenta
Direta feita de metas