Até quando esses homens tolos,
Se enfrentarão pelo dinheiro do povo?
Esse povo sofrido , esse povo suado.

Até quando esses povos ,
Se matarão por suas pátrias,
Que só querem saber de seus carros.

Haverá guerra,
Muitos mortos se abraçarão.
E a censura de um choro na tela de uma televisão.

E a pátria sentada num trono de almofadas.
A procura de um prazer fugaz.


DECLAMADO
Rosas em procissão.
Vão embora,
Pra fora.

Queimaram seus espinhos,
Caladas , indefesas,
Mesa pronta,
Teto frágil

Vão sem rumo,
Vão sem mundo,
Pétalas na mão ,
Coração no chão,
Seios À mostra em protesto,
Testam suas cores
Desafiando o sol,
E gritam fundo,
Morte À Seca
Queremos ALMA