Árvores do sul produzem uma fruta estranha,

Sangue nas folhas e sangue nas raízes,

Corpos negros balançando na brisa do sul,

Fruta estranha penduradas nos álamos.

Pastoril cena do valente sul,

Os olhos inchados e a boca torcida,

Perfume de magnólias, doce e fresca,

Depois o repentino cheiro de carne queimada.

Aqui está a fruta para os corvos arrancarem,

Para a chuva recolher, para o vento sugar,

Para o sol apodrecer, para as árvores deixarem cair,

Aqui está a estranha e amarga colheita.