Suas esmolas vão esmagar
O jardim senhor
E as flores não crescerá
Semeadas ao incerto

Novos tempos vão confirmar
O quanto há temor
Simplesmente os bons deixará
O vazio a cor

E as sementes a incomodar
O acusador
A colheita se tornará
Seu maior inferno

Novos tempos vão confirmar
Do que é feito seu amor
Seu Reflexo mostrará
O vazio a cor

Para tolo prosperar
Com suas raízes
E com tempo sonhará
seus desejos profanos

Ao acordar sucumbirá
Com seu falso valor
E o lamento Cessará
Na arte final

De olhos bem abertos
Para não enxergar
Os espinhos dessa vida
Que crescem a cada dia
Não há como colher
Sem se sujar
Os jardins dessa vida
Servem para florescer